Autocomiseração

Nunca vi

nada selvagem com pena de si.

Cai de um galho um passarinho

morto de frio sem que nunca tivesse

pena de si.

SELF-PITY

I never saw a wild thing
sorry for itself.
A small bird will drop frozen dead from a bough
without ever having felt sorry for itself.


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LAWRENCE, D. H. The complete poems. Ware: Wordsworth, 2002. p. 382.

a Ana

No ocaso do teu
sono (alva da tua pupila)
o meu dia amanhece.

Quem

Dente com dente, trincados
no freio da muda angústia,
completou de tudo em torno
milhões e milhões de voltas
no desvario de um passo
a passo submetido.

E no equilíbrio precário
de sua noite quadrúpede,
sonha em rasgar com os cascos
a caverna mais profunda
pra zurrar em pleno breu
sobre tudo que perdeu.
Quem?
         Essa besta! Essa mula!

Em Pompeia

Soterrado muro

pela lava agora dura

do fúmeo Vesúvio

cala esse grave grafite:

"nada dura para sempre".

Te descubro, esquecido poema
(vox clamantis in deserto),
te cubro então com areia
para poder passar por perto.

Guarda a turva moça,
fria face à chuva e à poça,
um arco-sorrires.

Meu amor

            a Ana

Ele vem pela areia que é pó das estrelas.
Vem de outrora, por dunas remotas. O ventre
é promessa, seu canto uma dádiva esplêndida
e seu corpo uma fome: saudade de tudo
que a manhã vai trazer com suas mãos de alvorada.

Não me creio Deus
porque os peixes boiam bestas
no alheamento vítreo.

Na era que vem
o ego será suplantado.
Vai sobrar alguém?

Não há tato no
gesto, atavio no fato,
frescura no ato.

A quatro mãos

aqui
manuscrita
a mão (cheia)
de d
     eus
     d
     o
     seus

Análise

palma ao sol a mão rubra 
despe o véu da retina 
mostra o sangue a hemácia 
mostra a hemoglobina 
mostra a hemácia o sangue 
a própria mão uma amostra 
humana – não é minha

por tudo obrigado
de nada e antes de mais
nada um obrigado

Recorta a palavra
na folha a máscara para
encaixar sua cara.

Paisagem

Desliza a década
na cara de pedra
inabalável do morro
envolto no longo
véu de bruma e sonho
sob o gris perpétuo
do céu silente e oco

mas pressente-se quando perto
em toda pétrea ruga ao relento
toda vária fenda e greta
o inesperado acocorado
pronto para o bote
o banquete
a festa

Verde mundo

o verde brada lento

falange rebento da terra bicho mastiga bicho mastiga bicho

chia guincha pia brota e se esfarela

a vida sepulta a vida no humo

calado gemido no barro

ave em revoada mosquitada

venta adeja a borboleta a pétala

estala o tronco o espaço e chora chove

Chamado nenhum escuto

de nenhuma destas selvas.

Vaguei demais e dei longe;

nada mais me reconhece.

Que o rio me lave e leve

e a carcaça fundo enterre

no miolo imundo e escuro

onde sequer resta um verme.

Ainda assim, continuo:

mundo verde:

verde mundo.

na terra o verme

na fruta o verme

na tripa o verme

no osso o verme

no espelho o ver-me

Soneto 8

escorre o tempo e dos espaços
traz pras poças uma miríade
de pingos a repercutir
nos pátios os perdidos passos

das multidões que já o pisaram
enquanto o tempo todo corre
das constelações que piscaram
em tal desordem a entropia

da nossa profusão que pisca
e fica atrás desta esclerótica
que pra cada piscada morre

mas se dá conta neste instante
e no brando branco rabisca
este equívoco que ora escorre

Aos pés do eruptivo
arranha-céu, a velhinha
tropeçou, caiu

e ralou-se toda. Mas
lá do alto ninguém viu.

Poética

Estendera a mão
em vão; viraram-lhe a cara.
Resta à solevada

palma então pegar o nada;
de um gesto fazer um tanca.

Cinismo

"O que quiser, peça-me!"
O grande assombrando o cão.
"Deixa-me o meu sol."

link da imagem: http://z.hubpages.com/u/362538_f520.jpg

Nova poética

O que você acha
desta roupa nova que
o imperador traja?

na sua corrente
mergulham galhos trementes
ausentes pra sempre

Fruto

Eu cavo a terra e ouço
o eco do coito cão
do homem com o chão,
da voz dos pais dos pais
semeados: o ovo,
o aço do nosso ânimo,
seiva da plantação.

No fim chega, um dia,
a roda que gira e gira
no eixo que se queixa.