Caronte

Morto barco de lodo,
resto de sangue e fogo,
por que surgir do fundo?
Navegará qual rio
senão este, de choro?
Içará qual farrapo?
Que rota, que caminho
intenta assim, tão roto?
Haverá qualquer porto
(ou mar sequer) além
da areia deste corpo?

      a Ana, de aniversário

Esse nosso amor faria
até mesmo um deus sonhar
com um deus que lhe daria
o nosso jeito de amar.

Hendrix

Dos dedos o diana,
escada encaracolada
de som pro nirvana.

Desiderato

para Nel

Alguma coisa tem
no coração da gente
que ao transbordar de um
o outro também sente.

Pra velhice um vício
que apeteça ainda mais:
letras garrafais.

Do farelo remoto das estrelas
a este breve instante de carne e luz.