Se a rua rói ratos,

as casas consomem homens.

Vida se devora.

Marcador da página,

caiu das folhas a lâmina

retalhando o ar.

leve-me pra longe

disse a árvore pra sua

folha seca e leve

eu procuro ver

dentro de você o mar

mais verde que o nada

Cicatriz

Na carne a sombra do vidro,

resto de dor e vertigem.

Será que a linha é aviso?

Uma mensagem da origem

(algo que canta do abismo)

que corta a pele e se perde?

Uma voz do osso, um eco

que se destina à ruína?

Mora em casa uma esperança

de não ser casa, ser via.

A seta aponta a saída.

"não é grande coisa"

levanta com todo o peso

sobre as próprias costas

o morto é uma pedra

o vivo dança no vento

e assim vira o mundo

Depois do silêncio,

da prece, desaparece.

Só resta uma pele.

Poética

eu não digo nada

não digo coisa com coisa

me refiro ao risco

à noite gostava 
de fitar as flores murchas 
que colecionava