Caronte

Morto barco de lodo,

resto de sangue e fogo,

por que surgir do fundo?

Navegará qual rio

senão este, de choro?

Içará qual farrapo?

Que rota, que caminho

intenta assim, tão roto?

Haverá qualquer porto

(ou mar sequer) além

da areia deste corpo?

à Ninoca, de aniversário

Este nosso amor faria

até mesmo um deus sonhar

com um deus que lhe daria

o nosso jeito de amar.

Hendrix

Dos dedos o diana,

escada encaracolada

de som pro nirvana.

Pra velhice um vício

que apeteça ainda mais:

letras garrafais.

Do farelo remoto das estrelas

a este breve instante de carne e luz.